Zimmer 217

Picasso hat mir mal erzählt, was er tut, wenn er traurig oder verzweifelt ist. Er malt. Es hilft, wenn man sich die Schatten  von der Seele zeichnet, hat er mal zu mir gesagt. Heute Nacht als ich mich nicht getraut hab einzuschlafen, hab ich an ihn gedacht. Ich hätte so gerne mit ihm geredet, aber Picasso hat diese Woche Urlaub. Mitten in der Nacht bin ich aufgestanden und hab die Stifte aus dem Schrank genommen, die er mir geschenkt hat. Ich hab versucht die schrecklichen Bilder zu zeichnen, damit ich sie wieder loswerde. Aber sie werden immer deutlicher, sobald ich meine Augen zu mache.

In Karlshorst musste ich mal die Glühbirne im Keller wechseln. Keiner von uns wollte da runter. Wir haben alle Angst gehabt. Wir haben Streichhölzer gezogen und mich hat’s erwischt. Es war unheimlich. Von der Decke hing eine nackte Birne an einem Draht. Sie hat ausgesehen wie ein Tennisball. Und sie hat Geräusche gemacht. So wie wenn Jonas mit seinen Fingerknöcheln knackt. Genauso hat sich das angehört. Die Lampe ging an und aus, und jedes Mal hat es geknackt. Ich hab natürlich genau gewusst: Auf der einen Seite hängt die Bettwäsche zum Trocknen, mit den Handtüchern. Und auf der anderen stehen die Körbe mit unseren Hosen und T-Shirts. Aber das Licht hat doller gezittert als ich selbst, und ich hab Angst gehabt, hinter den Laken würde ein Mann stehen und mich holen.

Wenn ich die Augen zu mache und an meine Rückführung denke ist es so wie an dem Tag im Heim. Die schmutzige Lampe flackert. Knack, knack. Immer wenn es hell ist, sehe ich kurz diese Bilder. Ich sehe wie ich niederknie an einem ruhigen Ort. Ganz in der Nähe ist eine Straße. Und ein hoher Schornstein. Dann gehe ich einen langen Tunnel entlang. Am Ende des Tunnels treffe ich auf einen Mann. Der Mann hat einen Anzug an und wartet auf mich in einem alten Haus. Ich gehe hinein und rede mit ihm. Plötzlich fängt der Mann an zu lachen. Ganz laut. Er hört gar nicht mehr auf. Ich weiß nicht über was der Mann lacht. Als er sich zu mir umdreht, trete ich von hinten an ihn heran. Ich lege ihm ein Seil um den Hals und drücke zu. Ganz langsam, bis der Mann nicht mehr atmet.

Was sind das für Bilder?  Wo kommen die her? Bin ich einem Albtraum gefangen, der kein Ende hat? Bin ich gar nicht hier in meinem Zimmer, sondern immer noch in der Praxis bei Dr. Tiefensee, gefangen in der Hypnose? Sind das Bilder aus meinem früheren Leben? Oder kommt das alles bloß von dem Ding in meinem Kopf? Am Liebsten würde ich mich selbst auf den Weg machen und den Ort suchen, den ich sehe, wenn ich die Augen schließe. Horatio Caine würde das schließlich auch tun. Wenn ich wirklich einen Menschen getötet hab, dann ist er ja vielleicht noch dort, in dem alten Haus. Aber ich bin viel zu schwach. Carina hat richtig Ärger bekommen mit Professor Müller wegen unserem Ausflug an meinem Geburtstag. Er hat wohl doch nichts davon gewusst. Wenn ich ihr jetzt von den Bildern und Schatten erzähle wird sie ganz bestimmt noch mehr Ärger kriegen. Wer kann mir bloß helfen?